Numa dita alameda

Numa dita alameda de pequena cidade, um cafezinho é mergulhado em chamas, enquanto olho atentamente para uma fotografia que procuro esquecer. Mais nada faço, apenas fitar a fotografia e desejar que o estabelecimento pudesse mais depressa arder da minha memória que do papel que o representa – uma antiquada demonstração do futurismo, esta fotografia.

Ossos de província queimam e com eles o resto das recordações que antes fiz em tão pútrido e seco lugar. São os corpos efémeros dos que não duram que vão sendo engolidos pelas chamas de isqueiro que me emprestou um sujeito misterioso, que me disse que queimasse o passado – bom homem, pareço concordar com ele, mesmo dizendo ele que não tem a disponibilidade para falar – e não é com pena que queimam, é com esperança num futuro próximo, porque é apenas isso que poderei querer agora ter.
Que expluda também o café real, não só este figurado! Aprendam eles a ser melhor que o meu passado simples, sem mente que se lhe diga ou cultura de que se fale! Ganhem forças e venham para o mundo real, aqueles que escolhem ficar presos à pequenez a que parecem estar condenados, talvez com medo de qualquer coisa mais que si, quem sabe? Não hei de o saber eu, mas grito na mesma pela sua remodelação de pensamento e por aquilo que é a minha pena deles todos… A compaixão que sinto por estes meus antigos cocidadãos, agora afogados na sua mediocridade – que é voluntária para alguns, vá-se lá saber porquê – é o medo que se fiquem por aí e que por isso se contentem, como fracos apologistas da aceitação de tudo o que lhes aparece à frente…

“Isto não é forma de viver!” grita-me a alma, enquanto as cinzas do tal café me desaparecem das mãos, com elas indo-se também todas as memórias que lá tive, como simples areia de uma praia, que muda eternamente nos ventos fortes

(A.O.)